Purocracia

En serio es el juego ahora del columpio casado,
cuyas cadenas de odio lo mecen de lado a lado –
Y al tobogán permisivo, todo se va de las manos
con Cuenta Premium del Banco, sigue su cara en el barro.

Amigo mío sin ropa, se ve mejor tu delgado
entre las huellas, va corriendo el ADN atrapado;
un laberinto de manos, sudado y enrevesado,
al microscopio – se asoma el Asombro y se va asustado.

La franelilla blanca y verde en el sabor de almohada
Perrito sin bañar, dolor a lluvia mojada
(Los verbos no hacen falta,
el verbo es el que me amarra)

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